Ce petit après-midi revient en moi, avec son apparence d'or vieilli. Sépia.
Je ne sais pourquoi, sans doute ce vent léger qui vient me fouetter le visage, le regard
perdu dans le vague, avec l'horizon incertain.
Ou bien est-ce le contact du bois craquelé de la rambarde…
Couchés autour d'une bouteille, où perlent quelques gouttes fraîches… Et elle qui n'en
veut pas.
"Mais pour quelle raison?"
"Je ne sais pas… je ne lui trouve pas un bon goût", répond-elle.
Et voilà de quoi la vie est faite… enfin bon, peu m'importe, j'apprécie sa compagnie,
même si je suis le seul à boire.
Je lui ai bien proposé autre chose… mais…
Un peu plus loin, un peintre s'atèle à sa toile. Lui boit sans souci, puis se remet à
son œuvre, qui prend forme, vague cubes de peintures sur fond de ciel livide. Pour l'heure.
Puis vient le temps où elle s'en retourne. Alors on fait un petit bout de chemin
ensemble, puis la laisse au bord, et reprend la route de mon côté.
Et ce goût de pomme, qui tient sur la langue…
…
-A quoi penses-tu, John?
…
Mëya m'observe, sûrement depuis un moment déjà, avec ses grandes prunelles
noires.
-… Partir, rêver, peut être…
par John L. Kurtiss
publié dans :
Carnets de route
